Стихи.

Я в детстве рос под Брянском с бураками,
продолговат, зеленовато-бел.
Мне дозволялось трогать их руками,
я с трепетом касался нежных тел.
Ещё я помню, капли били в стекла
печально, словно слёзы о копьё.
В тот день я понял, что бурак - не свёкла.
И тут же
Детство
Кончилось
Моё...