О памяти

Когда-то меня попросили присмотреть за одной бабушкой.
Недели две.
Продукты принести, забежать глянуть, всё ли в порядке, человеку под девяносто, мало ли что.
Каждый визит проходил одинаково.
Бабушка минут десять допытывалась из-за двери, не душегубы ли пожаловали.
В конце концов впускала: - Проходите, Таточка, рада вас видеть, садитесь, рассказывайте, как у вас на личном фронте!
И тут же переключалась на творог, который я ей принесла.
Не тот.
- Нет-нет, вы напутали. Записано? Вы неверно записали. Неудивительно, у Вас, молодых, голова другим занята. Я, слава Господу, на память не жалуюсь, и адрес помню, и год рождения. Кстати, Таточка, давно хотела вас спросить, расскажите мне, как у вас на личном фронте!
Вот сейчас, по прошествии многих лет, я понимаю, что бабушке и правда грех было на память жаловаться.
Да и мне грех.
И адрес свой помню, и как зовут.
И год рождения.
Хотя вот его с удовольствием бы забыла.