В общем, умер во мне художник.

Напишу я с тебя картину.
Напишу, как минуя плёс,
Убегает каскад в долину,
Из роскошных твоих волос.

Напишу тебя и не стану
Об обидах былых вспоминать.
Постараюсь на сердце рану,
Что оставила ты, унять.

Нарисую твой гордый профиль,
А потом повторю анфас,
Хоть в интригах была ты – профи.
И осталась такой сейчас.

Нарисую твой стан, родная.
И тугою стрелою бровь.
И забуду как ты, играя,
Разбавляла мне желчью кровь.

Напишу, от меня не убудет,
Намалюю в последний раз,
И смешные твои две груди
И мальчишески узкий таз.

Напишу, так и быть, картину.
Постараюсь, уж как смогу.
Хоть такую как ты – скотину,
Не желаю я и врагу.

Намалюю говённой краской,
Каждый штрих прочертив до конца,
Искажённую злобой маску –
Прототип твоего лица.

Понатыкаю бурых пятен.
Что, не нравится? – будешь знать!
Блядский нрав твой давно понятен,
Так зачем же тебя рисовать?

Я тебя рисовать не буду.
Отпусти меня и забудь.
Лучше я нарисую Люду,
У неё хоть большая грудь.

…За окном барабанит дождик,
Чист мольберт, словно херувим.
В общем, умер во мне художник.
Не родившись. И х...й бы с ним.